¿Qué es un fantasma?

¿Qué es un fantasma?

Un eco condenado, un fragmento desgarrado de la realidad que no puede desprenderse de su propio horror. Es un evento terrible, atrapado en un ciclo eterno, una y otra vez, como un reloj roto que marca siempre la misma hora fatídica.

Es el instante del dolor absoluto, prolongado hasta el infinito. Es una herida en el tejido del tiempo, una sombra hecha de sufrimiento que nunca se desvanece. Algo que murió, pero que no encontró descanso, y en su agonía, se aferra a los bordes de la vida con uñas inexistentes, dejando un rastro de frío y terror en su paso.

Un fantasma no es carne, ni espíritu, sino algo peor: es un fragmento del pasado que se pudre en el presente. Es un susurro de desesperación que no debería existir, una silueta deformada por el odio, el miedo o el anhelo. Es como una fotografía quemada, sujeta al fuego del tiempo, sus bordes retorcidos por la memoria, pero jamás destruida.

Es un sentimiento inmortal, oscuro y retorcido, suspendido como un insecto atrapado en un ámbar negro, cuya única función es existir para sufrir. Una figura que no tiene rostro, pero que parece mirarte desde las sombras con ojos que ya no existen, cargados de un vacío insondable.

Un fantasma es el peso del pasado aplastando al presente, una maldición viva que respira en la oscuridad. Es la manifestación de un dolor que no puede ser redimido, un recordatorio eterno de que algunos errores, algunas muertes, no tienen absolución. Es el reflejo de la ausencia, la presencia de lo que nunca debió ser.

No vive. No descansa. Solo existe. Como una plaga que el tiempo olvidó cómo exterminar.

Photo by LilithSaifer & LuiSaifer (2024) AlDesingStudiO313

Mientras los comensales se deleitan con los exquisitos manjares servidos en la mesa, ignorantes del origen de cada bocado, en la penumbra de la trastienda de la vieja cocina se encuentra el Chef...

Mientras los comensales se deleitan con los exquisitos manjares servidos en la mesa, ignorantes del origen de cada bocado, en la penumbra de la trastienda de la vieja cocina se encuentra el Chef. Su figura imponente y sombría, bañada en sombras intermitentes, parece más una aparición que un hombre. Manos manchadas de sangre y cuchillos que brillan como hojas de guadaña revelan su macabro arte.

Cada plato, cuidadosamente elaborado, guarda un oscuro secreto: no son solo animales sacrificados lo que llena los platos. Cada ingrediente parece resonar con un eco de sufrimiento, como si algo más profundo y siniestro hubiese sido cocinado junto con la carne. Los comensales, ajenos a la verdad, devoran los manjares con una mezcla de placer y gula, mientras el Chef observa desde la oscuridad con una sonrisa torcida, como si cada bocado robara algo más que el hambre.

En el rincón más apartado de la cocina, una puerta cerrada con doble cerrojo guarda el origen de sus "especialidades". De allí, de vez en cuando, se escapan gemidos sofocados y el leve tintineo de cadenas, sonidos que los cuchillos y los gritos de la carne fresca no logran ahogar. El Chef, sin embargo, trabaja con la precisión de un cirujano y la crueldad de un verdugo, infundiendo en cada plato su esencia más oscura.

Y cuando la última cena termina y las luces del comedor se apagan, los comensales no sospechan que ellos mismos podrían ser los próximos ingredientes en el menú de la noche siguiente.

Photo by LilithSaifer & LuiSaifer (2021) AlDesingStudiO313

Aquel que se camufla tras las sombras, un ser mágico e indefinido cuya esencia trasciende los límites de género y forma, domina todo aquello que creemos controlar...

Aquel que se camufla tras las sombras, un ser mágico e indefinido cuya esencia trasciende los límites de género y forma, domina todo aquello que creemos controlar. Su figura es etérea, una amalgama de luz y oscuridad, de belleza inquietante y terror profundo. No es ni hombre ni mujer, ni bestia ni ángel, sino algo más allá, algo que desafía la lógica y revuelca las certezas.

Se desliza entre las grietas del mundo, invisible a los ojos mortales, pero siempre presente. Su voz, cuando se deja oír, es un canto ambiguo que acaricia y hiere a la vez, una melodía que resuena en el alma como una advertencia velada. Su rostro, si acaso tiene uno, es un espejismo cambiante que refleja los temores más profundos de quien lo contempla, adaptándose a cada mente con precisión malévola.

No obedece reglas, no se somete a leyes. Es el arquitecto de las coincidencias imposibles, el titiritero que mueve los hilos del destino con una gracia cruel. Sus acciones no tienen moral ni propósito discernible, y sin embargo, todo lo que toca queda marcado por su presencia ineludible.

No se puede huir de aquello que no tiene forma, de lo que no tiene nombre ni límite. Su control es absoluto, no porque imponga su voluntad, sino porque despierta en cada ser una obediencia nacida del terror. Es el guardián de lo que no comprendemos, el eco de una sombra que siempre está ahí, acechando al borde de la percepción.

No importa cuánto lo niegues o cuánto trates de escapar, porque su esencia está tejida en el entramado de la realidad misma. No es un dios, no es un demonio, es simplemente todo. Y tú, como el resto, no eres más que una pieza olvidable en su juego eterno.

Photomontage by LuiSaifer (2020) AlDesingStudiO313

Bajo el siniestro resplandor de la luna llena, la nigromante se alza en medio de la penumbra...

Bajo el siniestro resplandor de la luna llena, la nigromante se alza en medio de la penumbra, sosteniendo en una mano el cráneo desgastado de una vieja bruja, amarillento y agrietado por el peso de los siglos. Sus dedos pálidos, huesudos, lo envuelven con un cuidado reverencial, como si temiera despertar los ecos que aún susurran desde su interior. Sus labios, teñidos por el color de antiguos sacrificios, murmuran invocaciones en un idioma olvidado, mientras una energía oscura serpentea por el aire, pesada y opresiva. En sus ojos brilla un fuego sombrío, reflejo de un propósito insaciable. Cada palabra pronunciada resuena en la vasta soledad como un latido seco, llamando a entidades que acechan en las sombras más allá del velo de la realidad. La luna, fría y distante, parece observarla, cómplice muda de un ritual que desafía las leyes de los vivos y de los muertos.

Photo by LilithSaifer & LuiSaifer (2021) AlDesingStudiO313

Tras los muros de la vieja y abandonada abadía, se extienden pasillos oscuros y asfixiantes, un laberinto de puertas carcomidas por el tiempo que parecen susurrar en la penumbra...

Tras los muros de la vieja y abandonada abadía, se extienden pasillos oscuros y asfixiantes, un laberinto de puertas carcomidas por el tiempo que parecen susurrar en la penumbra. Cada paso resuena en ecos inquietantes, como si algo invisible acechara desde las sombras. Pero entre esos corredores interminables, hay una puerta distinta, oculta tras estanterías cubiertas de moho y telarañas, como si el propio tiempo hubiera intentado sellarla en el olvido.

Más allá de esa entrada yace una sala sombría, un espacio en el que la luz apenas se atreve a entrar. En su centro, sobre una mesa de roble podrida y agrietada, descansa el Necronomicon. Su cubierta, confeccionada con lo que parece ser piel humana curtida, palpita débilmente, como si tuviera un corazón oculto. Oscuras runas en relieve brillan con un fulgor maligno, apenas visible, pero cargado de un poder primigenio que eriza la piel.

El aire en la habitación es gélido y pesado, impregnado con el hedor de la muerte y la corrupción. Un murmullo apenas perceptible llena el espacio, voces ancestrales que hablan en lenguas olvidadas, prometiendo saberes imposibles... y amenazas aún peores. Al acercarse, una sombra intangible parece rodear el lugar, una presencia que no pertenece a este mundo.

Tocar el libro es un desafío a la cordura, una invitación a algo que no se puede deshacer. Y sin embargo, aquellos que lo encuentran no pueden resistir su llamado, como si una voluntad más antigua que el tiempo los arrastrara inexorablemente hacia el abismo.

Photography by LuiSaifer (AlDesingStudiO313)

Dicen que son las Musas las que susurran a los artistas, guiando sus manos y encendiendo su imaginación...

Dicen que son las Musas las que susurran a los artistas, guiando sus manos y encendiendo su imaginación. Pero yo creo en algo mucho más inquietante. Algunos de ellos no encuentran su inspiración en la luz, sino en las sombras que reptan al borde de nuestra percepción.

Esas presencias oscuras, apenas visibles, no son musas benevolentes. Son entidades hambrientas que se infiltran en las mentes de los creadores, susurrándoles ideas que hielan la sangre y retuercen la realidad. Alimentan sus obras con secretos que nunca debieron ser revelados, con imágenes que desdibujan los límites entre lo real y lo imposible.

Pero no todos los tocados por estas sombras se pierden del todo. Algunos conservan un vestigio de su humanidad, un destello en sus ojos, único e hipnótico. Ese brillo especial, mezcla de fervor y tormento, parece contener universos enteros. Es un reflejo de la chispa creativa que les queda... o quizás, de la sombra que habita en su interior.

A menudo, ese destello es lo primero en desvanecerse. Cuando sus mentes comienzan a quebrarse bajo el peso de las visiones, sus ojos se apagan como estrellas moribundas, dejando un vacío que hiela la sangre. Sus obras, sin embargo, persisten. No por su belleza, sino por la forma en que te persiguen, como espectros que no encuentras forma de ahuyentar.

¿Son estas sombras las verdaderas fuentes del genio? ¿O tal vez… son algo mucho peor?

Photography by LuiSaifer (AlDesingStudiO313)

En la fría y oscura noche, el viejo callejón yacía sepultado bajo un silencio pesado, roto solo por el murmullo distante del viento...

En la fría y oscura noche, el viejo callejón yacía sepultado bajo un silencio pesado, roto solo por el murmullo distante del viento. Allí, en lo profundo de las sombras, una figura esperaba, inmóvil como una estatua, pero cargada con una tensión casi palpable. Su mano, firme como el acero, sostenía un cuchillo cuya hoja, afilada hasta el extremo, parecía prometer un corte limpio, letal.

Sin embargo, lo que realmente congelaba el alma no era la hoja ni su postura, sino sus ojos brillantes y crueles, que ardían en la penumbra con un fulgor antinatural. Ese brillo no era humano; era una chispa de algo más antiguo, más oscuro, como si la misma esencia del abismo se reflejara en ellos. La luz que emanaban no iluminaba el callejón, pero perforaba la oscuridad, fijándose con precisión sobre lo que buscaban.

Los pasos llegaron, torpes al principio, como si la presa sospechara algo, pero no lo suficiente como para huir. La figura, inmóvil aún, inclinó ligeramente la cabeza, y el cuchillo en su mano pareció tensarse junto con él, como si fuera una extensión de su voluntad. El filo capturó un débil destello de luz antes de desaparecer en un movimiento rápido y preciso.

Un grito breve y seco fue tragado por la noche, y la figura no se movió más que lo necesario, sujeta a una disciplina casi ritual. El cuchillo permaneció en su mano, firme como siempre, con un rastro carmesí que goteaba lentamente, mientras los ojos brillaban más intensos, como si se alimentaran del acto recién consumado.

El callejón, indiferente al horror que acababa de presenciar, volvió a sumergirse en su penumbra eterna, mientras la figura se desvanecía en las sombras, dejando tras de sí solo el eco de pasos que nunca volvieron a cruzarlo.

Photography by LuiSaifer (AlDesingStudiO313)