Nadie conoce su verdadero origen. Solo saben que apareció, arrumbada entre la podredumbre de un mercadillo olvidado, sepultada bajo montones de objetos rotos: relojes sin manecillas, espejos que devolvían reflejos deformes, candiles agrietados que parecían llorar hollín. Entre todo aquel abandono, la muñeca destacaba por una razón que nadie podía explicar.
Sucia, desgastada por el roce de incontables manos y los estragos del tiempo, era algo mucho más inquietante que un simple juguete.
Se dice que fue creada por un antiguo maestro juguetero, un artesano oscuro cuya fama se extendía como un susurro entre los muros mohosos de los pueblos olvidados. Trabajaba en la penumbra de su taller, moldeando la frágil porcelana mientras recitaba conjuros prohibidos en lenguas ya muertas. Cada palabra abría grietas invisibles, portales diminutos por los que se deslizaban presencias ajenas a nuestro mundo.
Sus herramientas eran únicas: cinceles mellados, agujas torcidas, y cuchillas de afeitar oxidadas, manchadas de cortes viejos, que usaba para dar forma precisa a la carne fría de la muñeca. Algunas cuchillas, decían, aún conservaban fragmentos de antiguos sacrificios, trozos de tiempo atrapados en su filo.
Con cada incisión, con cada trazo fino sobre la porcelana endurecida, algo era convocado y sellado en la muñeca: un aliento ajeno, un hambre latente.
Dicen que quien la posee nunca vuelve a estar solo. Que, en la oscuridad, se oyen los susurros húmedos de aquello que aún habita en su interior. Y que, a veces, si uno se acerca demasiado, puede ver destellos de las viejas cuchillas moviéndose bajo su piel cuarteada, como si todavía siguieran esculpiendo... algo.
by LuiSaifer (2025) AlDesingStudiO313
