La oscuridad no la rodea… se postra ante ella.
La Dama de la Lengua Afilada camina entre susurros rotos y huesos consagrados, y allí donde su sombra cae, la fe se corrompe.
Su voz no es palabra: es plaga.
Una herida abierta en el oído del mundo, un veneno que se arrastra lento hasta el corazón de lo sagrado.
Cuando habla, los cielos se enmudecen por vergüenza.
En su frente, la corona de espinas no simboliza redención, sino venganza.
Cada espina, un dios quebrado.
Cada gota de sangre, un pacto con el abismo.
Sus dedos, largos como noches sin luna, acarician los límites del pecado y los cruzan sin temor.
Sus uñas —ganchos de desesperación— se hunden en las almas tibias, arrastrándolas hacia un descenso sin final.
Pero es su lengua, afilada, infernal, la que pronuncia el juicio verdadero.
Cada palabra es una daga en el pecho de los santos, cada sílaba, una blasfemia que se arrastra como peste en la boca de los mortales.
Donde ella habla, los ídolos caen de sus altares.
Donde ella mira, la luz se pudre.
by LuiSaifer (2025) AlDesingStudiO313
